34 / De Luís Palma Gomes, "Prognósticos"

 

Prognósticos

Parece que hoje não chove,

parece. 

Quando vai chover 

as vozes são outras 

e chove-me também. 

Por isso, eu sei 

que não vai chover,  

como aqueles galos de plástico

que mudam de cor 

quando isso acontece.

33 / II Conferência Internacional de Literatura Cabo-Verdiana, Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da Universidade Nova de Lisboa, 3, 4 e 5 de Julho (resumo do programa)

32 / Lançamento em Vila Viçosa de novo livro do poeta Francisco Caeiro, "O mar não mora nos búzios"

 

31 / De Luís Palma Gomes, "Pax simulata"

 

Pax simulata

Somos grandes gatos, tu e eu.

Por isso, dormitamos no sofá 

a ouvir a imitação da chuva

que o filtro do aquário faz ressoar na sala. 

Gostamos de estar assim, 

horas e horas, tentando

acalmar a bravura do relógio.

Porque a paz não é bem a paz, 

mas apenas a ausência da guerra.

30 / George Orwell (Motihari, Índia Britânica, 1903 – Camden, Londres, GB, 1950) escrevendo à máquina

29 / De António Rosa, "Luís, o que queria trabalhar..."

Luís, o que queria trabalhar...

Luís era um pobre diabo que não tinha onde cair morto, como soe dizer-se.

A fome agora apertava e nem sequer um biscate, um mandado, nada lhe aparecia que lhe pudesse trazer uns pequenos trocos para uma bucha. Embora se envergonhasse já começava a pedir, depois que a polícia correu com ele do parque de estacionamento, mas até as pessoas com cara de caridosas lhe negavam a esmola.

Luís estava mesmo a passar mal. Deambulava por aquela rua abaixo, que vai dar ao antigo parque industrial, sem rumo definido, andando por andar. Passou ao portão de um velho pavilhão onde ouviu gente e máquinas a trabalhar. Veio-lhe à cabeça a resposta que alguém lhe dera ontem, quando pedia esmola: “Vai trabalhar, malandro…”. Será que aquele sujeito tinha razão? 

Luís parou, passou as mãos pelos cabelos desgrenhados, na tentativa de melhorar a má imagem, sacudiu também a poeiras das calças e decidiu-se a bater ao portão. Eis que naquele instante este se entreabriu e surgiu um homem de meia-idade, bem vestido e de telemóvel ao ouvido, que esbracejava, visivelmente irritado e passou por ele sem o ver. Deu três ou quatro passos na calçada e voltou para junto do portão. “Tive de sair, que lá dentro com o barulho das máquinas não te consigo ouvir. Isto está mesmo impossível, não sei o que hei-de fazer. O pessoal está a faltar de uma maneira assustadora. Uma está de férias de parto, dois dos que mais falta me fazem estão doentes, já há uns dias. Outro telefonou-me ontem à noite a dizer que hoje não poderia vir porque lhe morreu o sogro. Até o rapaz dos recados hoje faltou. Não tenho ninguém para fazer a entrega das encomendas. Isto está um caos completo. E logo numa altura destas em que não posso fechar, que era a vontade que eu tinha…” E continuava a conversa gesticulando, dando pontapés em pedras da calçada, que não tinham culpa nenhuma, à beira de um ataque de nervos.

Luís apercebeu-se que aquele era o patrão. Tinha de lhe pedir emprego, mas era óbvio que aquele não era o momento apropriado.

Entretanto o homem, quando se voltou para entrar, reparou naquele rapaz andrajoso ali encostado ao portão. “Quem é você e o que quer daqui?” 

Luís, um pouco envergonhado respondeu: “Sou o Luís e vinha pedir emprego pois preciso muito de trabalhar, em qualquer trabalho que seja, pois estou a passar fome. Agradecia-lhe muito.”

Diz o patrão: “Não é que eu não esteja a necessitar de colaboradores, mas agora não tenho tempo para o atender.”

“Não faz mal, eu posso ficar aqui à espera”, respondeu o Luís enquanto se sentava no chão, encostado ao portão de ferro, que estremeceu quando o patrão o fechou.

Já no gabinete, sentado à secretária, passava a mão pelo pouco cabelo num gesto de preocupação. Como é que vou entregar estas encomendas que têm que chegar aos clientes impreterivelmente hoje? Nem sequer posso sair daqui, com a falta do encarregado.

Entretanto, pela janela entreaberta ouvia-se da rua uma multidão que gritava: “Deixem trabalhar o Luís”. Iluminou-se. Correu ao portão a chamá-lo e disse-lhe: “Você vai entregar isto.”

28 / 2.ª edição de "Falucho", de Manuel Brito-Semedo, lançada em Lisboa

27 / Joaquim Saial, "Humilhação"

Humilhação

Aquele leão era o mais destrambelhado e mau caçador do bando. Quando ao tentar atacar um elefante foi agarrado pela tromba deste e projectado contra o grande imbondeiro, o que mais o vexou não foi esse facto, mas sim ouvir toda uma alcateia de oito hienas a rir-se às gargalhadas da sua desgraça.

26 / Luís Palma Gomes, a partir de um verso de "Tabacaria", de Álvaro de Campos/Fernando Pessoa

 

Há tantos que não pode haver tantos

porque se houvesse tantos, nem um havia.

E mesmo que houvesse um,

como seria ele singular e autêntico

se os outros eram tantos?

Não, não pode haver tantos

sem que rompesse de imediato

um escândalo e uma catástrofe,

por haver apenas um entre tantos.

e no final esse tal seria afinal nenhum,

para que continuasse a haver tantos,

apesar de não haver sequer um.

25 / Carlota de Barros (Cabo Verde), "Noite de lua cheia"

Noite de lua cheia                 

Tenho gravado nos meus olhos

O luar que me extasiou

Numa noite 

Em que a lua cheia 

Me seguiu

Calma e segura 

Pelos caminhos por onde ia.

Ó noite de lua cheia 

Tão calma ... tão bela...

Que ficaste gravada 

Nos meus olhos

Até adormecer.

E como é belo o luar 

Que tão naturalmente        

Nos fica nas mãos e na alma!

Ó doce lua cheia 

Tão calma tão bela

Que ficaste nos meus olhos 

Para sempre.

Que mistérios escondes 

Noite de lua cheia?

Ó noite de luar  

Noite de doçura  

Noite de mistério e luz

Como desejo ficar acordada 

Para contemplar

Docemente o luar 

Até brilhar a aurora!

E como é belo o luar

Nas minhas mãos 

Naturalmente calmo 

Naturalmente misterioso!

Ó lua cheia que enquanto 

Eu adormecia feliz

Me uniste ao luar e à noite 

Entre os mistérios da noite

E a doçura que o luar esconde! 

24 / Ainda de 2024, mais um livro do prolífico autor brasileiro Juergen Heinrich Maar: "150 Sonetos à Moda Antiga", ed. Officio, Florianópolis, Brasil, 2024

A grande arte do soneto tem em Juergen Heinrich Maar um interessado e rigoroso cultor, em que o "à Moda Antiga" do título nada tem de arcaico  (melhor dizendo, obsoleto). Pelo contrário, Maar, admirador confesso de fernando Pessoa e de Florbela Espanca, confere aos poemas uma certa intemporalidade que  tanto os remete para as grandes obras dos autores clássicos, como lhes dá a modernidade que se exige aos autores hodiernos. Desta obra, servida por cuidadoso trabalho editorial, aqui fica a nota e um dos sonetos (e outro, na contracapa).

Paisagem

A curva do caminho inda é o segredo

Apesar de brilhar ao longe o raio

Que incendeia a paisagem, com o medo

Esvaindo-se lentamente num desmaio.

Levam-no nuvens cinzentas bem cedo

Destilando solene a luz de maio

A curva do caminho num enredo

Abrindo de fantástico ensaio.

Todo um novo horizonte liberta

Os d«segredos da curva no caminho,

Que assim as notas cálidas desperta.

Suas sombras banhado de carinho

A que nada resiste nem perdura

E que envolve o segredo e o transfigura.

23 - É já no próximo domingo 6, em Almada

22 - Novo livro de Germano Almeida sai em Lisboa, no próximo dia 8

 

21 / Nos 20 anos da morte do escritor cabo-verdiano Manuel Lopes

Manuel dos Santos Lopes (Mindelo, São Vicente (Cabo Verde), 23 de Dezembro de 1907 — Lisboa, 25 de Janeiro de 2005) foi um ficcionista, poeta e ensaísta e um dos fundadores da moderna literatura cabo-verdiana que, com Baltasar Lopes da Silva e Jorge Barbosa, foi responsável pela criação da revista "Claridade".

Manuel Lopes escrevia em português, embora utilizasse nas suas obras expressões em crioulo cabo-verdiano. Foi um dos responsáveis por dar a conhecer ao mundo as calamidades, as secas e as mortes em São Vicente e, sobretudo, em Santo Antão.

Emigrou ainda jovem tendo-se a sua família fixado em 1919 em Coimbra (Portugal), onde fez os estudos liceais.

Quatro anos depois, voltou a Cabo Verde como funcionário de uma companhia inglesa.

Em 1936, fundou com Baltasar Lopes a revista "Claridade", de que sairiam nove números.

Em 1944 foi transferido para a ilha do Faial, nos Açores, onde viveu até se fixar em Lisboa, em 1959.

Regressou apenas por duas vezes ao seu arquipélago.

O texto acima (com adaptações) foi retirado da Wikipédia

Ficção

Chuva Braba, 1956/1957

O Galo Que Cantou na Baía (e outros contos cabo-verdianos), 1959

Os Flagelados do Vento Leste, 1959

Poesia

Horas Vagas, 1934

Poema de Quem Ficou, 1949

Folha Caída, 1960

Crioulo e Outros Poemas, 1964

Falucho Ancorado, 1997

Ensaio

Monografia Descritiva Regional, 1932

Paul, 1932

Temas Cabo-verdianos, 1950

Os Meios Pequenos e a Cultura, 1951

Reflexões Sobre a Literatura Caboverdiana, 1959

20 / Allen Ginsberg (Newark, NJ, EUA, 1926 - Manhattan, NY, 1997) escrevendo à máquina

 

19 / Saído em 2024 no Brasil, mais um livro de Juergen Heinrich Maar: "Goethe e a Química", ed. Officio, Florianópolis, Brasil, 2024

Para os mais desatentos, a identidade de Goethe é apenas a de um grande poeta, uma das figuras cimeiras dessa arte, na vertente de língua alemã. Porém, o poeta foi interessado por por outras áreas, mormente a da Química, aqui também com elevado prestígio. Fazendo uso da sua elevada e simultânea erudição de químico e poeta, Juergen Heinrich Maar oferece-nos em "Goethe e a Química - Um ensaio histórico-químico" um historial muito bem documentado da actividade do autor de "Fausto". Trata-se de um dos três livros publicados em 2024 pelo autor, um deles já divulgado no T&T (post 14).

18 / Luís Palma Gomes, "Dir-me-ás"

Dir-me-ás

Dir-me-ás

se são ou não 

notícias auspiciosas 

ou pântanos onde o corpo se afunda

ao som triunfante de uma valsa.

Dir-me-ás

se sinto dor ou prazer

ou se alterno entre ambos

como um pêndulo balançando 

cada vez mais lento

sujeito que está ao atrito 

da doença e do amor descasado.

Dir-me-ás...

17 / Mais um interessante texto de Nicolau Saião - carnavalesco, desta feita... e com ilustração do próprio

O Arantes telefonou-me ainda não era meio-dia. Chovia de mansinho. Ele estava alegre, como sempre (vodka "Kamikaze"). "Congemino de que irás logo tu mascarado!", disse-me mostrando saber como iria ser no baile das Saavedras. "Aposto que vais de urso!", atirou gargalhando em stacato. Não lhe disse que sim nem que não. E ele, lampeiro: "Adeus, meu malandro! Daqui a bocado passo aí por casa para que me emprestes o sobretudo que a nena te ofereceu".

Estava nisto quando tocaram à campainha. Claro, era o Avelino. "Tou cá a pensar...", afirmou antes que eu respirasse fundo "Logo no baile das Reboredos... Sou capaz de jurar que vais de guarda-republicano!". Foi direito à garrafeira e, todo lampeiro, abalou-me com o "Queen Margot"! Ainda não se extinguira o estrépito na escada e já me repenicava o telelé. Naturalmente, era o Simões, o gorducho com o seu pigarro enervante. "Olha lá, parceiro do teu parceiro! Já pensei que logo irás de bispo à funçanata das Castro Henriques...", pespegou-me com vivacidade. "É ou não é, meu chapa?" E antes de me deixar reagir já me cravara a promessa firme de 50 euros sem caroço... Despediu-se velozmente e quem vejo aparecer no e-mail do meu portátil como sempre ligado? Evidentemente, o Belisário. "Meu garanhão", li na janela do sinistro aparelhómetro "Já cá se sabe que ao baile das Avintes tu irás de bombeiro. Faz-te de novas...E não te esqueças de me devolver aquela primeira edição que me surripiaste do Fernando Arrabal".

Suspirando, fui até à secretária. Nem tinha tido tempo de ler o correio do dia anterior. Uma carta. Hum, hum... Da fôfa, a Leopoldina. "Matulão, calculo que logo ao baile da Filarmónica não te sustenhas de ir de criada-para-todo-o-serviço. Sempre gostaste de meias pretas, eheh...". E dava-me logo o recado: "Não te esqueças de me levar a tua pulseira de ouro que eu depois devolvo-ta...".

A chuva parara. Olhei pela janela, com certa melancolia, as árvores que, muito quietas, estavam como sempre no enfiamento das ruas onde se cruzavam transeuntes com um ar algo abatido. Sentia-me meio patusco.

Respirei fundo.

Despi-me nas calmas. Pausadamente. Com prazer, com decisão. Pus-me mesmo sem cuecas, fui até à porta da entrada, fechei-a à chave e, voltando para o quarto, atirei-a lá para a gaveta de baixo do armário por uma fenda entreaberta que, depois, cerrei com esmero.

Desatei a rir de mansinho. Num estilo muito meu. Abri o ar condicionado, coloquei-o no quentinho, apanhei um exemplar do Boris Vian e estendi-me confortavelmente na doce cama.

Eles nunca tinham pensado que neste Carnaval eu iria ficar no leito mascarado de nudista...

In “O pincel honesto, contarelos para mortos-vivos”

Pintura de Nicolau Saião

16 / Nicolau Saião, "O animal"

O animal 

É só uma questão de começar: o animal começa

o rosto erguido, o olhar cego de terra

- que a sua santidade é a mais oculta de todas

inevitavelmente mudando e recompondo

as alavancas, o absurdo respirar das máquinas

na treva.

O animal sobe, pois

com o ombro reluzindo na madrugada

imenso, minúsculo

mais pequeno que o tempo impiedoso

cheirando a tojo e canela, a voz

inenarrável dos séculos. Talvez os nossos pais

alcancem ver a trémula

luz da lâmpada ao longe, talvez

tudo seja de repente claro e sóbrio

- arquitectura, objectos perpétuos, um sinal

de apaziguante secura, a fresca

lembrança da larga dependência onde guardavam

os frutos e a escuridão. Talvez

para eles haja choros e piedade, a semente

do silêncio.

E contudo o animal aspira o leve cheiro

que o circunda

a chama impenetrável de muitos anos presos

à sua recordação

O animal percorre agora os quartos e as salas

o perfil doloroso das montanhas

o animal vai existindo no mundo

é o torso do mundo

o animal penetra no elemento novo

fala com as palavras obscuras que se escondem

numa gaveta duma cidade destruída.

O animal tem dentro de si vestígios

de turva dissipação. O animal

sente o vento nas barbas, contenta-se

com um logro, um afago, um charco de sangue.

O animal arqueja, enquanto

a música se propaga entre os muros e as estátuas.

Talvez seja, quem sabe, uma aparência

verdadeiramente santa e tenebrosa. Por enquanto

a sua memória cobre-se de cicatrizes

parte copos, perde-se na contemplação

da alegria, como se

o animal existisse. É o calor

o êxtase de reconhecer, visível e subtil

de si mesmo. O animal

passa de um lugar a outro, simplesmente

e recompõe tenaz e sabiamente

a sua imagem destroçada. 

"Elefante", Salvador Dali

15 / Do poeta José Vultos Sequeira, chegou ao T&T pela mão do eng. António Jacinto Marques o livro "Onde Nasce a Água" (2019)

103 páginas de excelente poesia que, apesar de já ter sido dada à estampa há um lustro, merece lugar de honra no T&T. Trata-se de um conjunto de memórias de um tempo perdido, do Alentejo profundo, de onde o autor veio (Mora). Os animais, as gentes, o trabalho duro, o pão, os sítios da grande província dupla do Sul, tudo está plasmado em registo fiel e de leitura comovente.

Da badana da capa do livro: José Vultos Sequeira nasceu em Mora, em 1944. Autodidacta, publicou os seus primeiros versos nos anos 70  na revista "Eva" e no jornal "O Diário", numa página de poesia e também de temática infanto-juvenil, da responsabilidade de Mário Castrim e Alice Vieira. Nos anos 80 publicou  livros para crianças e poesia, premiados pela Associação Portuguesa de Escritores, Fundação Calouste Gulbenkian e Associação 25 de Abril. Tem mais de uma dezena de livros publicados. Dado que na badana da contracapa se indica que não se podem fazer reproduções da obra e não conhecemos o autor, ficará para outra ocasião a passagem no T&T de alguns dos seus interessantes poemas.

Título: "Onde Nasce a Água"

Colecção: palavras escritas

Revisão do texto: Ana Mendo

Design e paginação: Augusto Nunes

Impressão e acabamentos: Oficinas Gráficas do Banco de Portugal

Patrocínio: Grupo Desportivo e Cultural do Banco de Portugal

14 / Saído recentemente no Brasil, T&T tem o gosto de revelar "Conexões", de Juergen Heinrich Maar, ed. Officio, Florianópolis, Brasil, 2024

Já divulgado no T&T, o autor brasileiro e antigo professor universitário Juergen Heinrich Maar lançou novo livro em que a Química é sujeito. Conforme ele refere no prefácio, "Conexões" é um conjunto de 20 ensaios que "apresentam ao leitor episódios, geralmente pouco conhecidos, da história da Química e de áreas afins, devidamente inseridos num contexto histórico mais amplo" e nos quais "encontraremos conexões de algum tipo: conexões com outros episódios da história da Química, conexões do facto relatado com outras épocas, com outros lugares, com factos históricos aparentemente desligados do tema em discussão, conexões com aspectos ligados à literatura ou às artes".

Embora noutra perspectiva, esta obra de Maar, também poeta publicado, assemelha-se em certa medida à do matemático português Bento de Jesus Caraça. Ambos tornam ciências afins habitualmente tomadas pelo público como "difíceis" em agradabilíssima e proveitosa leitura, acessível a todos, mesmo àqueles que não se movem nas áreas referidas. Escrito num estilo coloquial, este livro é um exemplo maior de divulgação geral da ciência, ainda assim pleno de erudição.

Eis o sumário deste repositória de episódios químicos:

01 - Malthus, o senhor von Bleichroden e Sir William Crookes

02 - Do trapiche de Cumuruxatiba à Ópera de Viena e um sucesso de Hitchcock

03 - Ersatz

04 - Da cozinha ao laboratório e vice-versa

05 - Águas curativas - Lugares, Épocas, Curas?

06 - Ilhas e aves, belas cores e o guano alemão

07 - Ar de fogo, ar vital, oxigénio, passando pelo espírito nitro-aéreo

08 - A reacção mais importante - da Alquimia à Química

09 - Amargos aromáticos, gotas amargas

10 - As baleias do Desterro - As baleias da Química

11 - Quatro singelos materiais

12 - A cervejaria abandonada - Uma história sobre a Penicilina

13 - A Química e as florestas

14 - A ciência vai ao cinema

15 - O corante e o teatro

16 - Sementes, mudas e biopirataria ou as plantas também migram

17 - Flores para o coração

18 - Prenúncios de globalização no século XVI

19 - Vidros e espelhos, antigos e eternos

20 - Iquique, Antofagasta, Liverpool, Hamburgo ou o Ouro Branco dos Altiplanos

 

 

13 / Joaquim Saial, "Eugénio"

Eugénio

Ele tinha-se em grande conta. Quando lhe perguntavam o nome, respondia levantando ligeiramente o queixo e fazendo uma suave pausa entre “Eu” e “génio”.

12 / Carlota de Barros (Cabo Verde), "A rosa amarela"

A rosa amarela

A rosa amarela

Coroando-se de alegria

Nas manhãs de sol

Abre-se ao seu ardor

Um jovem caminhava

Solitarário ardendo de amor

Ao encontro da manhã.

De repente vê a rosa

Bela... aberta ao sol.

Fulgor de florir

Debruça-se e colhe-a.

Apelo da rosa amarela

Fremente de doçura

O jovem segura a rosa 

Mãos inocentes e alegres

E segue o seu caminho

A rosa apaixonadamente sua

E o jovem cantava

Acariciando a rosa

No ardor da manhã 

Seu coração arde  

A manhã brilha

À luz do sol

A rosa a luzir nas mãos do jovem.

Que direi mais da doçura

Do fulgor da rosa amarela

Antes que o jovem

Dela faça música?

Jovem e rosa descem 

Lentamente a colina

Falo agora de carícia

Ou só de memória de beijos?

Memória de beijos

O jovem desce a colina

Com sua rosa amarela.

Vai ao encontro do amor

Falo ainda da rosa amarela

Do jovem  de beijos  de ardor

De alguém que aguardava 

Apaixonadamente uma carícia

De seu amor sem saber 

Da doçura da rosa amarela 

Falo da memória de beijos

Da carícia da rosa amarela

Do ardor do jovem feliz

Da rosa amarela   agora 

Apaixonadamente música

Nas mãos de quem 

Aguardava o seu amor...

11 / Solange Firmino (Brasil), "Indecifrável"

Indecifrável

Eu me repito.

Colo post-it por aí

para não esquecer datas.

Atravesso a idade já gasta

comprando um espelho novo.

Vejo poesia em tudo,

procurando o traço ressonante.

Sou transparente,

mas ninguém nada sabe

sobre mim.

E sempre me repito.

10 / Bob Dylan (Duluth, Minnesota, EUA, 1941) escrevendo à máquina

 

9 / Nicolau Saião, "Poema"

Poema

Não eram vulgares   as mãos de meu  Pai.

Um dos dedos tinha mesmo uma unha rachada

E quando pela noite o vento me fazia 

tremer

algo me entrava pelos olhos   e era

uma espécie de mapa

e eu lembrava-me   esforçando-me   contraindo

a cara

se era de facto uma luz o que se via

rés-vés ao telhado   muito perto

do grande portão de pedra em ruínas.

Naqueles tempos morávamos no campo

Muitos anos mais tarde visitei a casa

com dois filhos e vários garotos vizinhos

numa tarde ao fim dum passeio pelas matas

dos arredores. Ao canto da cozinha

estava um banco velho   e a madeira

ganhara uma cor acinzentada   devido

ao tempo. Disse-me depois

- enquanto comíamos pão com azeitonas -  

o dono dessa quinta alucinante

no páteo da outra moradia da herdade

que durante trinta e cinco anos

não morara ali ninguém. Éramos pois

nós os fantasmas daquele lugar.

Era no Inverno e as palavras   repousavam

e de vez em quando ouvia-se um ruído

como de turbilhão

- certo dia um pássaro morreu junto à 

porta da entrada, onde havia

uma planta como de antigas eras -

e algum tempo depois tive de partir  e olhar

o universo de tudo   de isto e daquilo

O oceano e as vozes recriavam-se algures.

8 / De "Vinhetas", de Juergen Heinrich Maar (Brasil), excerto do texto "Livros, ontem e hoje", ed. Officio, Florianópolis, Brasil, 2023

Acabo de ser presenteado com um livro de Química destinado ao ensino médio, não um livro didáctico, muito menos um livro de texto, mas um livro que quer mostrar de modo atraente as "maravilhas da Química" (não é o título do livro). A inesperada doação ressuscitou na memória  (daquela parte da memória já considerada como 'inútil') uma fieira de textos de química destinados à faixa etária que começa, mas vai além do ensino médio. É bastante sugestivo o estabelecimento de comparações, e, atrevo-me a dizê-lo, de uma geralmente não vista linearidade na evolução desses acúmulos de conteúdos.

Fui aluno, estudante  e professor de Química. Aluno no final da década dde 1950, estudante na década de 1960, professor desde a década de 1970 e historiador da Química desde a década de 1990. Quando fui aluno de colégio, o ensino superior ainda ostentava suas cátedras vitalícias, cujos poderosos tritulares na maioria das vezes indicavam do rolde seus assistentes os seus sucessores. Quando fui estudante, o ensino superior já vinha passando  por sucessivas mudanças, algumas para o bem, outras eram antes prejudiciais. Agora, aposentado e independente, perco-me ao pensar no cipoal [dificuldade] de todos esses papéis, normas, relatórios, propostas, minutas... falta ainda o necessário distanciamento cronológico para uma avaliação  (mais ou menos) isenta. Mas já se pode perceber que crescentemente a fiorma passou a ser mais importante que o conteúdo.

Mas estou me distanciando do assunto evocado pelo presente em forma de livro. De modo algum eu tinha em mente uma discussão ou tratado sobre livros didácticos de Química, seria pretensioso da minha parte, já não sou entendido no assunto. Não sou entendido, mas tenho opinião, e principalmente décadas de experiência. E pretendia tão somente registar (longe de mim avaliar) como eram esses livros em cada época que vivenciei: livros texto e outras obras didáticas,manuais e roteiros de experiências, alguma literatura para "despertar o interesse" pela ciência (não levando em conta, nessa tareefa inútil, o que cada um realmente queria, mais ou menos como no "meninas na ciência" de hoje). 

7 / Nicolau Saião, "Lima de Freitas"

Lima de Freitas

Há um verde   um amarelo   um branco

que crescem sobre o Mundo.   É a matéria

de aldeias e mares   o azulejo

de castelos e casebres   o perfil do Homem.

Diz-me como pintas   dir-te-ei  quem és

Há um azul    um negro   um violeta

para que seja íntima a nossa recordação

um braço de mulher   um camponês  olhando

o rosto obscuro e simples duma criança.

Diz-me como pintas    dir-te-ei  quem foste

Há um rôxo  e  um vermelho   há um cinzento

para que as coisas vulgares se transfigurem

para que numa sala a norte de todo o silêncio

a dupla substância perenemente brilhe.

Diz-me  como pintas    dir-te-ei  quem eras

Dir-te-ei das cores a natureza clara

dir-te-ei do tempo o número e o horizonte

e das raças extintas a floresta e o nome

e dos objectos a sua real dimensão

Porque sabes que o fogo é semelhante ao vento

e tudo em nós encontra a sua forma nova

- um pássaro  e um jardim   uma mesa   uma rua 

os vestígios duns passos num caminho secreto.

Diz-me como pintas   dir-te-ei  talvez

que nada se perdeu   nada se perderá

daquilo que dissemos daquilo que fizemos

com os traços e as cores da nossa mão queimada.

Diz-me  como pintas   dir-te-ei

o que as cores calam e cantam.

Lima de Freitas, serigrafia, 1964

6 / "Cálculo das Impossibilidades", novo livro de Luís Palma Gomes

Com 60 páginas recheadas de excelente poesia, saiu no passado mês de Dezembro, em edição de autor, mais um livro de Luís Palma Gomes, "Cálculo das impossibilidades". A capa e a composição são de Beatriz Rações, a ilustração de Ricardo Andrade e a fotografia de Filipe Silva. A obra divide-se em quatro livros, nomeados como "Entristecer", "Transformar", "Desejar" e "Existir". Do primeiro, um poema:

Um ato isolado

Nuno Júdice, in memoriam

Às vezes tenho a sensação que só o poeta é feliz,

e por poucos segundos apenas.

Constrói uma casa com o vapor do duche,

senta-se depois confortável lá dentro

ou deita-se de barriga para cima

a contemplar o teto a passar.

Até que alguém - que não sabe ao que vem -

abre a porta e deixa entrar o vento da multidão.

Talvez poucos saibam, mas a poesia é um T0

num subúrbio discreto (para não lhe chamar outra coisa pior).

E torna-se insuportável com muita gente lá dentro.

É pena ter que dizê-lo, logo num dia tão bonito,

que a poesia é insocial.

O livro encontra-se à venda na Livraria Poesia Incompleta, Rua de São Ciro, 26 Lisboa (à Lapa, perto do Jardim da Estrela).

5 / Solange Firmino (Brasil), "Despertar"

Despertar

É preciso transgredir a distração da flor em gestação,

tocá-la infinitamente,

sorver-lhe o perfume,

soprar a gota de orvalho pousada em cada cor,

inventar um arco-íris

pelas arestas do vento,

abrir caminhos para a primavera.

A sombra se faz luz,

o inverno se desfolha.

Como se existisse um tempo das estações,

a primavera dá sinais,

despida das névoas,

como se fosse a primeira vez.

Foto Joaquim Saial

4 / Maria Helena Sato (Brasil, nascida em Cabo Verde), "Sebo" (palavra brasileira para "alfarrabista")

 

Sebo

Da alameda

antiga,

esquálida,

sai galeria

escadaria

para livros raros,

disseminando letras

entre bueiros.

Leitores

viajam.

Trazem,

de cada poço,

vida nova.

3 / Carlota de Barros (Cabo Verde), "Silêncio, Pessoa quer dormir"

 

Silêncio!

                    Pessoa quer dormir

Encontrei na página de um

Livro de Poesias de Pessoa

A folha cor de vinho de recortes finíssimos

Que caíra a meus pés submissa e linda

Naquela tarde feliz de Outono

Doce folha que de novo me revelaste

O poema de Pessoa que me

Entrará na alma tão subtilmente!

[...]

“Cessa o teu canto!

Cessa, que enquanto

O ouvi ouvia

Uma outra voz

Como que vindo

Nos interstícios

Do brando encanto

Com que o teu canto

Vinha até nós”

[...]

Que canto seria este, Pessoa

Melodia que não havia

E se a lembras te faz chorar?

Essa voz, Pessoa

Encantamento

Silêncio que há a seguir

Ao canto

Alheio a ti

E a quem canta?

Ah o encantamento

Do canto que vem

A seguir a outro canto

Quem o cantou?

Quem te fez ouvir

Para além

Do que é o sentido

Que voz tem?

Vozes com sentidos opostos!

Ah! Minha folha cor de vinho

Talvez essa voz te tenha seguido

Até o Livro de Poesias

Nesta terra por onde

A alma de Pessoa divaga

Sem saberes que o fazias

Será que também provocaste em mim

Esse encantamento do canto

Que vem a seguir a outro?

Estou a ouvir esse canto

Para além do sentido

Que a voz tem!  

Mas quem a teria cantado?

Quem teria provocado em Pessoa

Esse encantamento

Que a mim também me encanta?

Porém Pessoa queria

O silêncio para dormir

E eu desejo tanto o silêncio

Para descansar!

Cessa teu canto!

Cessa!

Vem minha folha

Marca este poema de Pessoa

Que hoje reencontrei!

Um dia quero ouvir de novo

Esse canto que vem a seguir

A outro canto e encanta

Agora, silêncio!

Pessoa quer dormir

E eu desejo tanto descansar...